Légende
My soul is painted like the wings of butterflies
Fairy tales of yesterday will grow but never die
I can fly - my friends.
De Zanzibar. Saint-Peter, Saint-Mary, si loin Les fièvreux, Isleworth aussi... Déjà, touché par la grâce. Kensington. La marche vers la gloire ou le naufrage du génie. Le succès lui sourit, il s'auto-couronne, s'auto-caricature, pour préparer sa légende. Une sorte de magie : tout est permis quant l'admiration de la foule électrise. Roi et reine, rock et glam, plus qu'un homme sur scène...
Au cours du spectacle, dans une salle pour une fois modeste pour le groupe, je tombe du ciel sans mal et par chance dans un fauteuil vide, mais de travers. Je n'ai pas le temps de me mettre droit. Le choc est imminent.
Sans doute-a-t-il volé jusqu'à moi ? Décollant de la scène, soulevé par les applaudissements, il est passé au-dessus du public, jusqu'à moi, pourquoi moi, qui, retardataire, ne mérite pas l'honneur qu'il va me consentir. Il vient poser sur mes lèvres les siennes. Et il se pourrait bien que je me transforme en quelqu'un ou quelque chose de meilleur par cette simple apposition des lèvres. Élu par lui, deviendrai-je son fairy king ? Une seconde de bonheur puis l'éternité pour nous deux. Lui légende, moi simple homme libre, déjà beaucoup.
